BREVIARIO

CALENDARIO POÉTICO

ENERO
Un ESPÍRITU que gusta de cantar a la Poesía es como el fuerte viento, o como el fuego, o como la tierra o como el mar... Intenta hacer vibrar a los árboles, las piedras, los puentes o grandes edificaciones; quebrando tanto cristales como a las ropas fieles. Abrasa espigas y hojas secas que acuna en su oleaje a los objetos que duermen en la arena, en la playa, en la sal del agua...

FEBRERO
Había caminado por mucho tiempo con los ojos cerrados sendero abajo, hasta que un día tropecé y caí en una sanja, batía los brazos y las piernas pataleaban, mucho esfuerzo y no lograba salir, hasta que estuve obligado a abrir los ojos; lentamente los abrí y solo vi sombras y manchas en el panorama vacío, mientras las nubes conversaban y se acercaban... siempre me faltó algo en mi camino, decía mi lógica; una dimensión oculta en el velo de la transparencia es cautivadoramente estimulante, al punto de la obseción... la humedad me oxida por dentro, mi piel absorbe las gotas de lluvia y me transformo en las lagrimas del viento frío que se dispersa cual aliento de tierra y agua en los pulmones del mundo del pastiche nutrimental fiel a los ritos ancestrales grabados en los códigos de mis ancestros...

MARZO

El alquimista sabe que el Oro, ese Proteo, acecha bajo cualquier azar como el destino. En su obscura visión de un ser secreto que se oculta, late aquel otro sueño de que todo es agua, que vio Tales de Mileto. El alquimista piensa en las secretas leyes que unen planetas y metales mientras cree tocar enardecido el oro, aquél que matará a la Muerte. Dios, que sabe de alquimia, lo convierte en polvo, en nadie, en nada y en olvido.

ABRIL
Sí busco la respuesta sin conocer la pregunta, qué importa el canto de la sirena que me llevará a la perdición eterna de mi identidad sin memoria, qué importa el color del amanecer a la penumbra de la respuesta silenciosa, qué importa el aroma perfumado de la tentación cegadora supresora de cuanta fuerza se oponga a su sutil marcha; qué importa si esta ausencia abre mis venas en un beso de mil preguntas encarnando una causa perdida, cubriendo con ella la última mirada sin encontrar la lógica en la realidad cotidiana.

MAYO

Un viejo cuaderno en una vista logarítmica del pasado vislumbra la intachable nostalgia; la carne se convirtió en sombra, las palabras solidas se pulverizaron como un pigmento exótico en la yema de los dedos, cual mancha que se esparce en caracteres caóticos patidifusos es el resultado imposible de los sueños. El reflejo de un tipo se ha reproducido hasta quedar abstraído como símbolo de la promesa que al voltear observa su sello estampado en huesos, piedras, cristales, maderas, metales...  Solo tengo la certeza de desconocer el mañana! Cuando termine el eco perdurará solo el mar, que está muriendo desde el principio del tiempo.

Abrazo el calor de la estrella más brillante, su piel vibrante me asfixia. Sangre violeta, alma gris, compasión oxidada, aire sepia, luz cyan vibrante, melodías arrítmicas, el agua se hace sorda y se condensa la atmósfera; en la melancolía destrozo las vendas que me cegaban...

JUNIO
El escenario en que me encuentro está quebrado, las líneas en el piso me muestran todos los caminos, camino con las palmas y aplaudo con los talones, una frazada me bloquea el camino! resbalo,  al caer me hundo en la profunda y fría hidrosfera arrastrado por siglos y siglos, hasta que olvido cómo era el oxigeno...                                           

He caído del cielo y roto mis alas, perdido en alguna parte del mundo; la tierra es árida y obscura, el retorno es lejano, extraño el calor de la luna! las piedras han perdido su brillo, pero esta noche no me preocupo, canto a la luna con los lobos…

JULIO
REBEL REBEL
La roca que atraviesa por el cristal se abre camino sin preguntar, el agua que en conjunto muestra su furia hace su voz escuchar, el trueno realiza una cruzada errática pero hace al mundo temblar; fuego! caprichoso ser de hambre eterna, Cronos devorándome y a mis hermanos, todos dijeron que mataban por el mañana, mañana no habrá rosas pero la mirada rebelde conservará su incendio; no seguiré al sauce que cobra la forma que le dicta el aire, con sílabas veloces, nunca iguales. Huí de este mundo porque no lo soportaba físicamente, pero me detuve a final del camino; siento el deseo de lo imposible, pero no consigo librarme del fango viscoso de lo real. En los últimos tiempos había buscado una especie de embriaguez en el trabajo, pero ahora la inquietud y el ardor rebelde guían mi mano...

Las reglas nunca me gustaron, todas las decisiones me han arrebatado!; coloco piedras de antiguas eras geológicas heredadas por bravos extranjeros, Babel se construyo al revés! Mi sueño consiste en no despertar nunca de la farsa que llamo vida mal vivida.

AGOSTO
CIUDAD: Refugio de lunáticos. Rompecabezas arquitectónico, toda la gente concentrada en un punto. Víctimas y victimarios arrojados al caldo de lentejas, que mantiene las ollas a tope. Es política nuestro veneno, nos deja matarnos con nuestra propia mano. Morimos estudiando, morimos trabajando, morimos condensados buscando. 

Nuestra cultura en un muro doblado, resquebrajado, las calles fueron arrebatadas. El Arte sale a las calles, toca las puertas, se mete a las casas, visible y táctil, erosionado. La ciudad es una obra de teatro con todos los actores ordenados: protagónicos y antagónicos. El viejo chivo los observa muy concentrado; Panorama saturado... Armando un rompecabezas incompleto, coloquio con el ser malversado, intransigente, estado fugaz de un camino… 

La arquitectura es la realidad que muestra la naturaleza humana,  condensa espacios contenidos por pieles artificiales, creando un mundo de infinitas posibilidades para ese niño que es el humano. El pasado es el tiempo dormido, una ciudad hecha ruinas que nos cuenta tantas historias, donde solo escarbamos en nuestras huellas para evitar el próximo derrumbe. Arbolado sombrío en tiempo tempestuoso, agua verde, crudo en su interior; a lo lejos más pálido, lasos graciosos aflorando a la deriva... 

SEPTIEMBRE

Caminar en la luna apacigua mi delirio, correr no puedo, doy saltos gigantescos, la tierra se levanta, flota conmigo, tarda tanto en caer que puedo pasar mi mano alrededor y su sonido al caer es como la lluvia, dormiré en un agujero viendo a casa y arrojaré piedras a tu ventana...

                                

Solo te falta dar un paso y atravesar la obscuridad; cuando habrás los ojos de nuevo la nueva luz depurara tus sentidos y cundo voltees a ver al mundo lo veras pequeño pero aun así apreciaras todo su significado, siente la ligereza y peina tu cabello estando de cabeza…

Escribo palabras vacías, líneas en blanco, una carta llena de aire; destrozo el papel con furia y sostengo los restos, la sangre hierve, incinera las ideas y las palabras se evaporan en el olvido...

OCTUBRE

Archivo sin cuento de words, words, words, el bla bla bla interminable que sólo es aire para que el aire lo escuche.
Hielo que será nube, el desierto del ya me voy en silencio.
Hondo es el aire que nos contiene y en él, debe estar guardado lo que dijimos.
Agua que vuelve al agua, arena en la arena, sangre que se hunde en el torrente sanguíneo, circulación de las palabras en el mar del idioma:
La materia que te hizo único, pero también afín a nosotros, jamás volverá a unirse, nunca habrá nadie igual que tú, semejante a ti, siempre desconocido...

Hasta el centro de la ciudad, donde todas las calles confluyen, esperando por tí, las entrañas del monstruos de acero nos digirió, las olas nos separaron, se perdieron las maneras de regresar, grandes montañas ocultaron formas conocidas, el grito fue insuficiente, un castillo buscando su reino no encuentra redención…

Hay una conexión muy fuerte entre la música y las expresiones plásticas, fomenta la creatividad... satisface al impávido, culmina el placer doloso e implacable, quiebra las razones más profundas, anuda los carmas nacionales e internacionales, las palabras sobran y manchan su pureza; no axistiría un juicio más que aquel que nos sobre pasa, para ponerle nombre a ese sentimiento, a esa fuerza motora que nos hipnotiza...

NOVIEMBRE

Mi mundo era tan sencillo en aquel tiempo, en aquel lugar, mi sitio ideal; música sorda, bailes estáticos, almohadas sin sueños, la sangre derrama su vital puraza entre suaves pieles y fríos esqueletos que le suplican por dar vida, un feliz compromiso! un hogar sin dueño en busca de la felicidad contiene un corazón que guarda en su interior el corazón delator!

Largas y obscuras fibras, cables de transmisión, conexión entre la quebrantada emoción del alma y la frívola ambición sobrenatural; la mente indomable del enviciado es un reino sin gobernantes ni soberanos; ansiedad! sangre hirviente, visión nublada en su turbia lógica del mundo antes de emprender el viaje... 

El vacío que existe en el universo se puede comparar al vacío que tienen nuestras mentes: Si cada palabra fuera una estrella, una oración una sistema planetar y una idea fuera una galaxia, cuánto espacio hay sin ocupar!? de cuántas galaxiascontamos!? Tal ves nosotros seamos como un dios y alojamos todo un universo en nuestra mente, la inmensidad contenida en tan reducido recipiente; el exterior al igual que el interior son infinitos!!! La percepción de la esencia es la cumbre de la evolución de la sustancia...

DICIEMBRE

Navegando por la profundidad de los viejos mares, cerca del origen, guiados por la brújula natural del manto celestial, buscamos las respuestas que el oráculo del destino leerá para nosotros en forma de música jazzz, jazz...

La imagen es poesía pera el que sabe percibirla, es poesía para el que sabe verla en un instante detenido por el tiempo; me pregunto si en realidad de puede conocer algo, si se le da el tiempo que basta para poner a hervir el agua para un café...

La creatividad nos ilumina en la obscuridad y nos cubre con su manto del vacío, nos permite comunicarnos con maestros del pasado y con las bellas musas que en nuestra alma radican.  

La envidia es un sentimiento que provoca al individuo dejar de vivir por estar pendiente del adversario, es un problema psicológico, y como de alguna manera no podemos evitar sentirla, es como si bebiéramos una taza, la dosis varía según la persona.

LA POÉTICA DE LA IMAGEN

La imagen se transforma en poesía en un esfuerzo por desvelar ese orden que el poeta intuye, le envuelve en sus pensamientos y ensueños; es atrapado por sus versos y conmociona  mediante el propio lenguaje visual su expresión, haciéndose reconocible, que desbarata sus sentidos más íntimos y le sumerge en la extraña fascinación de un mundo de incertezas lingüísticas que denota un sentir casi olvidado; un impulso revelador e insospechado donde el ritmo y los acentos de la voz del poeta rememoran las latencias de un pasado que se presencia en la fugacidad de sus imágenes.